As meninas – Alice Rangel Ney

Elas iam de mãos dadas pela calçada em seus vestidinhos rodados da mesma cor.  Cada vestido com seu detalhe. Um tinha laços de cetim, outro, grandes botões e o outro, aplique prateado. Os cabelinhos em presilhas delicadas que o vento e os dedinhos da mais nova teimavam em desconcertar. A mãe, atrás, orgulhosa, segurando com uma das mãos a sacola com pães quentinhos e a outra, segurando a barriga como se, pequena ainda, fosse cair.

Elas iam de mãos dadas, com os vestidinhos sujos pelo dia, alguns joelhos ralados e os cabelos soltos das presilhas, que não resistiram. A mãe, atrás, segurando uma caixinha de leite e uma barriga que parecia maior e já se mexia.

Elas iam de mãos dadas, já banhadas, com outros vestidinhos que a própria mãe havia costurado sentar na praça para ver a lua cheia. A mãe, atrás, garantido um pacote de feijão em uma das mãos e a outra acariciando a barriga que teimava em encurtar o vestido.

E elas iam de mãos dadas em seus vestidinhos cheios de movimentos, pela calçada aquecida pelo sol. Cada vestido com seu detalhe, um com um aplique de flor, outro com botões coloridos, outro com lacinhos em forma de borboleta e o outro, bem pequeno, com um bordado amarelo. A mãe orgulhosa, atrás, com as mãos ainda vazias e sorrindo, olhava o céu, como a agradecer.

Alice Rangel Ney